Les rayons éclatant du soleil de cet après-midi d'automne traversaient sans peine la vitre transparente du dortoir. La chambre éclairée par la lumière astrale était vide, enfin, presque vide, on reconnaissait bien une chambre de garçons. Les vêtements entassés sur la chaise, un sac vide, les cahiers éparpillés sur le sol, un paquet de chips entrouvert sur le bord d'un bureau, dont les chips de pomme de terre tombent à moitié sur la moquette. Un lit mal fait, l'oreiller par terre et la couette à l'envers. Un jeune garçon de seize ans et quelques mois est attelé à son bureau, penché sur un petit cahier sur lequel il griffonne quelques mots sans importance. Regardons le bien, il écrit, les lettres s'envolent de la page pour venir se former en phrase de six, huit ou douze pieds. Les vers correspondent, mais le garçon n'a pas la tête à ça, il trouve ses vers mauvais, faux, sonnant creux dans son oreille d'écrivain. Soudain, pris d'un élan de rage, il déchire la page de sa main droite, froisse le papier noirci de mots et le jette derrière lui. La feuille rebondit sur le rebord de la poubelle pour venir se loger dans celle-ci.
Pris d'une soudaine lassitude il se lève, abandonnant à sa table le crayon bleu et la feuille immaculée, pour se diriger vers son lit. D'un geste rapide, il retire son tee shirt et se met en position. Son visage crispé se rapproche du sol pour s'en éloigner quelques instants plus tard. Enchainant ses pompes, il expire, souffle, réfléchi, laisse ses pensées s'évader hors de cette prison de mots, hors de ces quatre coins de pages. Sept, huit, neuf... Il compte sans même sans rendre compte, ne s'arrêtant pas, pris dans son élan sportif, coupé du monde. Les rayons dardent sur son torse d'où s'écoule les premières gouttes de sueurs. La serviette posée en vrac sur son lit défait ne sera surement pas de trop après son entrainement acharné. Il lutte contre lui même, contre ses pensées, contre son passé, il ne sait que lutter, depuis toujours.

Je regarde ma feuille vierge. Mon carnet dans la main, machouillant mon crayon de ma main gauche. Mhh, je ne trouve pas l'inspiration. Les mots ne vont pas, la concordance non plus, les thèmes se mélangent, les mots se brouillent dans ma tête, j'ai trop travaillé, il faut que je fasse une pause. Je laisse mon crayon rouler jusqu'au bord de la table. Ma feuille ne se remplira pas toute seule, je dois réfléchir, penser, trouver. Si mon thème avait été l'amour et la mort, alors mon carnet aurait été trop fin, trop petit, trop court, pour exprimer tout ce que je ressens en ce moment. Les vides se creusent, les blancs se forment, les souvenirs s'effacent, la vie telle que je la connaissais, elle disparait peu à peu, vie que j'ai tant aimée... J'ai pris l'habitude d'oublier, mais je voulais oublier mon ancienne vie, et je ne suis pas sur de vouloir oublier feu Julia. Sans même prendre le temps de remettre ma chaise en place contre mon bureau d'ébène, je me place parallèlement à mon lit, retire mon tee shirt blanc, appose mes mains sur le sol et commence mon entrainement. J'aurais pût aller dans la salle de musculation, j'aurais dû il aller. Mais l'attraction de ma chambre est trop forte. Je ne veux pas quitter ce lieu qui est le seul réconfort de mes sombres pensées. Je secoue la tête, ne penser à rien, juste pousser sur ses bras, simplement, sans réfléchir. C'est comme un réflexe, une chose naturelle chez moi. Les pompes, entrainement quotidien qui entretient la santé, développe les muscles, me permet d'évacuer le stress que j'ai en moi. Un, deux, trois... Le décompte se déclenche automatiquement. Dix pompes normales, dix pompes sautées, les unes après les autres, s'appliquant pour les réaliser à la perfection, sans la moindre erreur. Je suis perfectionniste, c'est dans mes gènes, je ne l'ai pas choisi. Aller de l'avant, je ne connais que ça. Le futur est devant, c'est devant nous que tout se trace, le passé est hier, mais les nouveaux vers formeront demain.


Perdu dans ses pensées, il n'entend pas la porte s'ouvrir, sa concentration est telle celle d'un pianiste devant sa partition. Ses mains ne le font pas souffrir, ses bras non plus, l'habitude à pris le dessus sur ses muscles tendus. Peu à peu on le sent se détendre, son visage n'exprime plus la réflexion, euphorique, il continu son rituel, alors que, dans l'encadrement de la porte, la jeune fille s'avance. Il s'arrête net, tourne la tête et plonge son regard dans celui de la jeune femme. Que fait cette jeune demoiselle, dont le regard éperdu scrute celui du poète. Leurs regards se croisent, leurs yeux s'effleure, et leurs pensées s'entrechoquent. Il sait qu'il va devoir parler, entamer la conversation tant redoutée. Depuis ses longues heures de silence, de méditation, il va enfin ouvrir la bouche, parler... Les jours ont défilés dans le silence le plus total, s'interdisant le moindre bruit, le moindre mot, la moindre prononciation, il s'était enfermé dans un mutisme. Cette fille allait-elle l'en sortir ? Ou au contraire le laisser dans cette torpeur ?

Je redresse la tête. La porte vient de s'ouvrir sur une fille qui devait arriver en courant. Les cheveux un peu ébouriffé, ce qui est rare chez la gente féminine, sa poitrine se soulevait rapidement, au rythme de mes montées et descentes. Dans le silence le plus total, je laissais mon regard filer le long de la demoiselle. Ses yeux rencontrèrent les miens, mais je ne comptais pas rester dans un regard infini, un regard ce n'est pas tout, un regard c'est un échange. C'est dans ces pupilles, dans ces yeux un peu troublé que je me rendis compte qu'elle cherchait quelque chose et qu'elle s'était surement trompée de porte, mais surtout que je n'avais pas de tee shirt. J'arrête mes pompes, sans pour autant me redresser. Je suis pas le genre d'homme à me relever et à montrer mes abdos, plus communément appelé tablettes de chocolats lorsqu'ils sont en grand nombre, à une fille que je ne connais pas. Je cherchais mes mots, les mots justes pour lui dire qu'est ce que tu fous là, mais gentiment, sans la froisser, sans me mettre à dos cette créature divinement belle.